Silêncio terapêutico

E todas aquelas palavras
que sempre falam por mim,
tão impulsivamente, intensamente...
Que me atravessam, me doam,
me apresentam e me confessam.
Que entregam a minha essência,
aí então já nada particular...

Todas aquelas palavras
que sempre me fizeram
e me fazem, enfim,
existir,
e ME ser...

... agora estranhamente faltam aos lábios,
e simplesmente se calam,
pra apenas uma dor morrer.

Coração de Pedra?

Ah, se esse frio lá de fora pudesse congelar o coração aqui dentro...

(Des)ligada em você

O inacabado me impede de fechar os olhos...
E não ligo, só quero estar off.
Meu corpo já se cansou.
Meu coração está cansado.
Eu cansei.
Cansei de não me cansar de você.

Memória

Escrevi o seu nome e queimei.
Mas o meu nome ainda te lembra.
É chegar a estação das flores
e nasce novamente aquele teu poema,
em que a primavera é sempre primeira.
O fogo aí não encontra folhas secas,
como então queimar minhas próprias letras?
Pequena sílaba maldita.
Chamaria-me então Scila,
mataria assim um pedaço de mim
e uma parte de ti em mim.
Mas não mataria a primavera,
que nunca precisará de um alfabeto pra existir.

Mentira afinada

Uma música bethânia tocando,
água morna queimando meu corpo,
um banho interminável para esconder uma lágrima.
Tortura íntima para salvar a alma.

Alma lavada, volto ao mundo.
Ele novamente me aceita de braços abertos.

E eu, sem seu abraço por perto,
me aperto em corpos estranhos,
me sujo em bocas profanas,
para amanhã não acordar mais bethânia,
e me lavar sob as águas frias da alegria.

Ser fria.
Ser mentira.
Ser nada.

Mais fácil dançar uma vida de mentira
que cantar uma verdade desafinada.

Boleto da vida

Ultimamente,
tudo é a longas prestações.
Mas a vida é preciso ser ela toda,
todos os dias.
Viver em partes cansa.
A minha vida
eu prefiro pagar a vista.

As letras em mim

As palavras me bastam.
Com elas falo,
leio,
canto
e escrevo.
E o que não der pra resolver com as Letras,
eu resolvo com um beijo.

Contradição

Como pode?
Você que vive da História,
esquece o nosso passado...
Você que gosta tanto de histórias,
joga fora o que viveu ao meu lado...

Mais um amanhecer...

Agora a caneta corre deitada pelo papel
simplesmente porque o tempo voou,
e ela precisa correr pra alcançar
o cansaço de quem ainda nem se deitou.

E, pegando emprestadas algumas palavras de Hilda Hilst,
"...ISSO sem nome pode ser um todo
Que só se ajusta ao Nunca. Ao Nunca Mais."

Isso

E essa coisa que temos juntos,
sempre melhor que a rotina lá fora,
sempre maior que o resto do mundo,
esquecida do tempo e das nossas memórias,
nos faz loucos apaixonados,
ainda que só nos segundos
que nos temos nos braços...

Insônia

A Sônia sempre aparece na hora errada
e sua companhia sempre me cansa.
Mas é in Sônia que me encontro mais
e só na sua presença que eu me (in)canto.

Medida errada

E quem foi que inventou
que ser forte é não sofrer?
Pois tenho força o suficiente
para enfrentar mil soldados,
e lágrimas o bastante
para chorar a cada batalha...

Minha dor

Do meu coração sei eu...
Ninguém sabe a dor que ele me deu,
pra dizer o que em mim
doeu
ou não
doeu.

Carência

Era madrugada.
Solidão.
Abri a janela...
O vento entrou pelo quarto
e me tocou por inteira,
suavemente.
A lua acariciou-me.
Não estava mais só.
O vento e a lua então brincavam comigo.
E nós três, ali,
sem sequer nos movermos,
nos tocávamos.
Fechei a janela.
Novamente solidão.
Mas, naquela noite,
tive o carinho mais sincero do mundo.

O pior sentimento do mundo

Meu corpo e meu coração choram.
Eles não sabem mais como fazer
meus olhos cuspirem
sequer uma gota de alegria.

A tua presença me rouba o dia
e a tua ausência me tira uma vida.
Como esperar para ver novamente
o sol nascer pela minha curiosa janela?

A manhã sempre lambe a minha alma
e ri dos meus sonhos ruins.
Você brinca com tristes verdades
e vomita profecias vazias em mim.

E é na escuridão que me reconheço,
é no meu sono que te esqueço,
pois só no fim as histórias são felizes
e só no começo os amores – como esse
- possíveis.

A dança

Torna-se constante,
por algumas vezes,
o de vez em quando.
Meu coração mudo
grita a mesma batida,
repetidamente.
Torna-se sempre.
Ignoro-o.
Meu corpo não quer mais ouvir
o teimoso batuque que diz
que algumas coisas nunca mudam.
Desespero-me.
Talvez o melhor fosse aceitar
que esse meu pequeno músculo
deveria esperar para dançar,
e mesmo exausto, dançar
a sua batida
à minha porta.